Елена, моя благодарность за отклик и напоминание о той прекрасной дороге через лес, которой хаживал Пушкин.. Хожу по ней много лет, приезжая сюда в разное время года,  и все так же влюблена в эти дали (Донатович не дал бы соврать)... )

У способности (не говорю дара) писать стихи в условно говоря соавторстве, когда словно откуда-то надиктовано, а ты только записал, - есть разные периоды. Изначальная молодость и свежесть чувств постепенно утрачивается, дар "стареет", в стихах становится больше тебя самого с изломами рефлексии, тяготением к напыщенным философским максимам, к роли капитана "очевидность". И вот когда в стихах только ты сам - с таким умным лицом, усталостью нажитого груза, разочарованием (читай ропотом), из стихов уходит очарование чудом жизни и замирание перед ее тайной, уходит поэзия, остается добротная версификация. Разочарование - смерть, очарование - жизнь. В широком понимании, а не в смысле восторга, сладких слов и всяческих туманных иносказаний (рифмующихся на -ение). 

В юности радары еще не настроены на эту волну, к зрелости они что называется уже срабатываются.  Огромный фильтр житейского опыта мешает видеть истинную суть вещей. Казалось бы, парадокс? Но в жизни опыт помогает, в творчестве - наоборот. Именно это имел в виду Пушкин (даже без контекста и адресата сказанного), когда говорил, что "поэзия должна быть глуповата". Только одно лекарство есть от этого старения и износа - любовь во всех ее ипостасях. )

 Поэтому надо ловить момент и выбирать сети, "когда идет бессмертье косяком" (с). )