Не до пера и творчества
В душе сквозная боль.
Безлюдье, одиночество,
Толкуешь сам с собой.

И снег в окне и ветрено,
И в небе гонка туч.
И умерла уверенность,
Что грусть развеет луч

Скупой, случайной радости
Не собственной - любой.
И что мне строчек ряд растить,
Библиотечить боль.

Сбылись они, пророчества:
Чувств не шумит прибой.
Ни до пера и творчества,
Развеян мыслей рой.

Мной юности, отрочества
Забыты имя-отчество,
Я в клети одиночества
Толкую сам с собой...