Расстилают белые холсты,
вьются вьюги, и метут метели,
выбелив деревья и кусты
клочковатой снежною куделью.

Стелют-стелют мягкую постель -
с головой укрыться и согреться.
Пусть поёт-баюкает метель,
сон придёт из дальней дали детства.

Вьюга сон мотает на клубки,
а метель узоры вяжет, вяжет.
И растут сугробы, как мотки
белоснежной и пушистой пряжи.

И прядут, и ткут до темноты
нить за нитью труженицы-пряхи,
и поют-поют до немоты
песнь за песней наподобье птахи.

Сон ли ? Явь ли? Но и впрямь она,
пряха ли, кудесница ли даже,
наткала-напряла полотна
святочного зимнего пейзажа.