Он не пьющ, не курящ, трезвомыслием вящ,
Под окном он не ходит кругами,
Он купает в реке желтый танечкин мяч,
Восхваляя плоды полигамии.

Безразлично ему, семипяден зане,.
Он орел сам себе или кочет
Или решка цветная. Но как-то во сне
Он увидит все то, что напрочит

Он другим, извергая цифири слюну:
Там, в Сети, от поденщины тупы,
Иззудясь, флудоречия мнут белену
Душ арахнистых ражие щупы…

О, распыл Ниагары! Бурлящая Кемь!
Думы мутные – вспученной лавой…
Но увидел дочурку с мячом на реке,
И опять – за цифирь болеглаву.

Желтый мяч. Желтый мир. Мирры желтый развод.
Желтый век, всяк бумаги желтее…
Оттого-то я горд, что до крови истерт
Жженой глиной своей Галатеи!