У вольницы есть небесной
птицы — жертву в темя бьют
и круги, словно гнезда,
вьют,
там, где звезды,
у края бездны.
Но — не поют.

Молча скорость пьют
и по игле Полярной держат
путь,
косые тени режут.
(На струе восходящей свежей
можно вздремнуть.)

Долго эти живут птицы.
Зигзагами молний бьются мышцы —
на скулах высот желваки.
Стрелы путей своих оперяют
и навылет ими пронзают
свободы своей круги.

Неустанный, далёко-далёко
перелет — и редкий краткий клекот
в пустой вышине.
Так дитя, объятое страхом,
вспоминает пучины мрака
и плачет во сне.