Hard disk

В мире Google ты – непризнанный автор,
Ссылка, адрес, цепляющий спам.
Я пишу во вчера, ты мне в завтра,
Когда спорить приходится нам.
Собеседник на западе где-то…
Потерялся… Найдёшься. Апорт!
Бойкий клон сетевого поэта,
Аргонавт лабиринта Word.
Где-то там ты находки находишь,
Гоношишь из находок стишки,
И в затерянном блоге городишь,
Как брикеты блестящей трески.
Зарываясь, стремишься к вершинам,
Копошишься, шурфишься в норе,
Чтоб слыть набольшим в царстве мышином,
В невеликой мышиной горе.
Крылья смялись, скрипя будто тачка,
Стали креслом, приросшим к… спине.
А душа, чья-то древняя жвачка,
Так некстати, прилипла к ступне.
Мастер-палец проворен и долог,
А прилаженный к пальцу поэт,
Дружен с мылом, как старый проктолог,
Глубоко залезая в инет.
Эта штука привязчивей водки.
Вот заходишь, и сразу попал -
Только сёрфинг, закачки, находки,
Только ссылки, а выход пропал.
Ищешь там, в электрическом хламе
То, что в сердце не можешь найти,
И мелькание быстрое в раме
Признаёшь за фрагменты пути.
Web-планета кружит на экране.
Законнектился. В путь, не робей.
Досуг с музой, web-страсти, webmoney.
На account, на flame, на ebay…
Корефан, ты не стал корифеем.
В пустоте твой языческий пост.
Не гоняйся, не ползай за змеем.
Ты кусаешь свой собственный хвост.
Нужно много любви и печали,
Отстоять в задушевном тепле.
Нужно выстрадать имя в реале,
И свой путь пропахать на земле.
Раб не выжат. Христос - не спасённый
Видит нашу дурную игру.
И скучает тунгус просвещённый
На mogilka.poezia.ru…
Ты спросил, прочитав мои строки:
«А на кой мне, простите, сдались:
Биография, Путь…?»
…На востоке
Я не знаю ответов. Не злись.
В доме тихо - и мыши не слышно,
Лишь наливка, бурча о былом,
На костях аморелевой вишни
Набирается сил под столом.
Собеседник на западе дальнем
Отключился, не спорит, не пьёт.
Монитор почернел и зеркальней
Понемногу, как будто стаёт.
Над провалом прокуренной ямы
Тлеет краешек нового дня.
За крестом облупившейся рамы
Кто-то есть, разглядевший меня.
Для кого-то, мы - тоже фрагменты
Непростого пути через нас.
На обрывке моей эвольвенты
Он шифрует про это сейчас:
«Оси зла и добра - не система,
Где есть смысл, вектора и закон,
Где на всё есть готовая схема
И отчёт до скончанья времён.
Если не с кем мечтать про иное,
Проходи, удивлять не спеша,
Раздражать, не спеша, то земное,
Что над вымыслом спит, чуть дыша.
Не всегда имя счастья – Победа,
Даже тех, кто, взлетев на крестах,
В эйфории предсмертного бреда
Видел храм Его в ярких мечтах.
Не измученный жизнью калека
В мастерской, где усердствует штамп,
Ладит стержни душе человека,
Как вольфрам электрических ламп.
Не на кончиках пальцев факира,
Превратившего воду в вино,
Этот символ бессмертного мира -
Драгоценное счастье одно.
И не им рассчитает Хозяин
За невзгоды пути до него.
В темноте, подступившей с окраин,
Чуткий страх за потерю всего.
В этом страхе - предчувствие воли,
Значит, рабство растит себя в нём.
Значит, жизнь – не прелюдия боли,
Исцеляющей души огнём.
Никогда не истлеет фашина,
Никогда не нарушится строй,
И чужого пути дисциплина
Увлечёт вас чужою игрой.
И в начале – не верное слово,
А язвительный оксюморон,
Сон и ласковой бури основа,
Что несёт вас над бездной времён…
Так и будет. Истлеет и снова
Повторит в бесконечности форм
Обретение смысла иного
И иных софистических норм.
Эскапады гонцов за тенями,
Истуканы кумиров, звезда,
То, что сбито минутами, днями,
И разбито затем на года,
Спин частиц и согбенные спины
Одиноких больных стариков,
Мусор свалок и храмов руины,
Кольца брака и звенья оков,
Фонари по ту сторону мира,
Детской книжки забытой клише,
Звуки тризны и музыка пира,
Сумасшедший на красном «Porshe»,
Пьяный кучер на старой «гитаре»,
Всяк – посильно крививший душой,
Альтруист, мародёр на пожаре…
Всех истребует Автор большой.
Всё, едва лишь износится, снова
В ход идёт, чуть меня покрой,
Под иллюзию смысла иного.
Жизнь за жизнью. Игра за игрой…
И в двоичном, размеренном коде
Зарифмованы тосты «за жись»
И мечты о Любви и Свободе.
А ответов не знаю. Держись!»
Собеседник на Дальнем Востоке
Отключился, не спорит, не пьёт,
Монитор, поглотив эти строки,
Всё черней, всё зеркальней стаёт.

Сергей Обухов, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 884 № 57867 от 25.12.2007

0 | 2 | 2011 | 20.04.2024. 06:17:00

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []