Это чей король безрогий
это чей козел в короне
красной как коралл рогатый
мне опять во сне кивает
слезной мордой безбородой
ликом лаковым затертым
в снах с субботы на сентябрь
руки тянет прочь от
впрочем ноги тоже мимо ходят
мимо пятницы весь август
мимо четвергов с дождями
непролитыми в пространство
затевает разговоры
проливные прописные
пролюбовные любые
лишь бы не остались немы
мытари не мы
фонемы проглотившие со всхлипом
и вперед Луи Филиппом
вздернув голову к Луне
ты не нужен больше мне
мне не нужен больше ты
закрывающая рты
встреча подошла к концу
поднесет тебя к лицу
дальнозоркий виафил
ты одну меня любил
я дорога ты ступни
мы теперь с тобой ни-ни
виртуально и живьем
друг без круга мы живем

а потом опомнимся и скажем:
“Я буду вспоминать тебя,
переходя в руки Господа нашего”