***
Помнишь, сказал «Прости»
ты, покидая дом отчий,
творец своего пути,
где ты, мой зодчий?

Гнезда из звездных лучей
ангелы вьют, да птицы...
Дом твой теперь – ничей,
где же – к тебе склониться?

К выси – тропа сыра,
горним проходишь лугом,
для проповеди – гора
есть, для молитвы – угол.

В каждой судьбе есть нить,
моя – зовется строкою,
голову – где склонить,
над страницей какою?

Слово скользит по лучу –
самая светлая кромка...
Имя твое шепчу,
как молитву, негромко.

Помнишь, «прости» сказал
ты, покидая дом отчий,
путь свой – с моим связал,
где ты, мой зодчий?