На фоне бегущего века, Каждою тихою строчкой Кроишь из себя человека И понимаешь: не очень, Вернее совсем не выходит… Кривишь измученно рот. И врёшь, как и все, что уходят, Поэты. А кто ж не врёт…
Коротко и ясно.
Коротко и ясно.