Здесь боль исцеляют и море, и ветер на склоне,
здесь даже не вспомнишь, как грубо Борей приласкал...
На вольных снегах я тоскую весь год о полоне
холмов киммерийских и этих клубящихся скал.
Но час мой пробъёт!
Я сольюсь с этой каменной кожей
и в гроте над шельмой победную песнь пропою.
Отшельной скалою, с волошинской гривою схожей,
теперь я навек в этой пенной купели стою.
Кружись, моя стая, тревожно крича о пропаже,
изнизывай бухты и крыльями небо листай...
А море всё строже ко всем, кто однажды на страже
остался, отстав от доверенных северу стай.
Кто выбрал юдолью даль юга – отнюдь не безумец!
И, пинту отведав напитка по имени Понт,
Я вижу того, кто, рыбешку поддев на трезубец,
Приветствует деву, роняя слёзу... или пот.
"Только и лечит, что море и ветер на склоне"! Нет, Оленька, еще твои стихи целительны. Однозначно лечат. Спасибо. С любовью, Люда