Новая Россия

               Умом Россию не понять,

               Аршином общим не измерить.

               У ней особенная стать.

               В Россию можно только верить.

                   Ф. И. Тютчев

Давно лежит на нас печать,
Что нас не так легко понять,
Что мы, как зверь – ни дать ни взять,
Что будем вечно пропадать.

Что мы одной рукой излечим,
Другой, себя же покалечим.
Нам не указ сенат и вече.
Лишь царь и князь на наши плечи

Взойдут и там устанут ждать,
Когда же мы сольёмся в рать,
За волю высшую страдать,
Непрекословя умирать.

И лишь упорный Русский гений,
Который точно не измерить,
Готов без почестей и премий
Тащить вперёд, России, бремя.

Лишь гений видит стать России
И в этом не жалеет силы,
Что б мы увидели, босые,
Нет нашей Родины красивей.

А мы, забыв свои истоки,
Не поняли и не спросили:
«По чьей вине мы так жестоки
и как здесь предки наши жили?»

Вглядимся в прожитые годы.
(Мы можем сделать это, к счастью).
Все наши беды и невзгоды
От нестерпимой жажды власти.

И всё, что нынешнее время
Нам преподносит как напасти,
Исток свой явственно имеет
Всё в той же неуёмной страсти.

Холоп и барин, раб и деспот -
Лишь чёрно – белые разводы
Замажут на холсте небесном
Ростки застенчивой свободы.

Но вот, испачкан холст был красным,
И много полегло народу,
И равенство в кровавой маске
Расчистило себе дорогу.

Был сделан шаг, последний, в бездну,
Где страх, как кнут, в руках у власти.
Но краска стала бесполезной
В их алчных лапах (снова к счастью).

Теперь для нас, пока что серых
Уже готовится палитра.
Для скромных, сильных, гордых, смелых,
От ругани и до молитвы.

Не долго ждать: Всего три года
Искать в себе к рассвету двери.
Мы тоже обретём свободу.
И нет нужды в Россию верить.

Мы родились здесь не для веры,
А для любви к Земле Родимой.
Она – источник всякой меры.
Лишь в ней – наш Дух неистребимый.

Она в ногах под нашим небом.
Она нас выкормила хлебом.
Она нам Мать, с Отцом и Дедом.
Хоть горсть её – конец всем бедам.

А мы о ней почти забыли.
Во тьме бессмысленно бродили.
Как бог положит, так и жили,
Но, всё равно, в душе любили.

Когда же мы рассудим строго
И повзрослеем, хоть немного?
Когда же нас толкнёт с порога
Вперёд ведущая дорога?

И вот, забыв о глупой власти,
Свой Путь, Судьбу и все напасти,
Мы соберём в душе все части.
Зачем тогда просить о счастье?

2005

Михаил Макаров, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 820 № 54879 от 19.08.2007

0 | 3 | 2247 | 27.04.2024. 03:43:44

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []