Тоска – это невостребованная нежность

I. Писем нет…

Писем нет… Во сне прикосновением
дарит память.
Чуждые секретам
дни проходят суетным мгновением,
ночи растворяются в рассветах.

Даль дорог молчанием утроена.
Ходят тучи.
Холодно и сыро.
Почему-то в жизни так устроено –
мир не состоится без кумира.

Почему-то в жизни всё, что лучшее,
или в прошлом,
или лишь чудачества…
Я пишу нечасто и по случаю,
только случай всё куда-то прячется.

Небо плачет.
Даже губы влажные
у атлантов,
верящих в навесы.
Зонтики мелькают полупляжные,
к лужам соблюдая политесы.

Эх, как встать бы ратью молодецкою
и стряхнуть бы с душ оцепенение!
С возрастом уходят люди в детскую…
И – «с концами»…
Тормозни, мгновение!

…

Не пиши, пожалуй, о дожде ты ей,
не буди округу полусвистом –
все мы под одеждой неодетые,
а под воспитаньем –
эгоисты.

Наш роман зациклился на коде.
В заработках нынче на уют все.
Поезда приходят и уходят.
А стихи и слёзы остаются.

2007 г.



II. Письмо из тропиков

В субтропиках, куда заброшен я,
Один в бунгаловой тиши,
Хочу Вам что-нибудь хорошее
Достать из погребца души.

Что написать?! Кругом широкая,
Гниющая от влаги тьма.
Сюда от Севера далекого
Ни придыханья, ни письма.

Бананы дешевы – экзотика!
Лоснится кожа от жары...
Могу прислать Вам бегемотика
Для Вашей милой детворы.

Представьте, люди здесь без отчества,
И все на "ты"... Но душит срок...
Днем зной, а ночью – одиночество
И расстоянье в сто дорог.

И с каждым днем все дальше прошлое...
В забитом пальмами саду
Пишу Вам что-нибудь хорошее –
Ответа, кажется, не жду...

1970-тые