Эта беда - не в мой дом

Воистину "жизнь как ритуал"

Поэт истинный - тот, кто видит вокруг - других, думает - о других, живёт и сочиняет - для других. Это одно из главных переживаний настоящего поэта, а вовсе не "обряд".

"Живу на даче. Жизнь чудна.
Своё повидло.
А между тем ещё одна
душа погибла.

У мира прорва бедолаг.
О сей минуте
кого-то держат в кандалах,
как при Малюте.

Я только-только дотяну
вот эту строчку,
а кровь людская не одну
зальёт сорочку... (и т. д.) Борис Чичибабин, 1966.

И ещё из него же:

Пока хоть один безутешен влюблённый -
не знать до седин мне любви разделённой.

Пока не на всех заготовлен уют -
пусть ветер и снег мне уснуть не дают.

........................................................

Так рви ж меня, боль, и терзай же, усталость!
До гроба, любовь, я с тобой не расстанусь.

Чтоб в каждом дому было чудо и смех -
пусть мне одному будет худо за всех!

И - насчёт "чужой вины" - он же:

"И тучи кровью моросили,
когда погибло пол-России
в братоубийственной войне.
И эта кровь - всегда на мне!"

Между тем, он родился в 1923, когда гражданская война уже затихла...


Побольше бы таких "обрядов"! Так держать, Оксана! Только (для метра) поправьте: "Но как МНЕ жить с чужоЮ бедой..."