Я встал среди ночи и вышел во двор,
в котором брожу, как дурак, до сих пор
и пялюсь на тёмную речку,
рифмуя пустой и бессмысленный вздор,
но он не становится речью.

Я мудрым, состарившись, так и не стал,
а то, что умею быть злобным,
так я не влезал на чужой пьедестал,
оставшийся зверем бессловным.

Когда я вернусь на родимый порог?
Чего до сих пор мне неймётся?
Я просто не верю, что это порок –
чужое моё рифмоплётство.

2007