По тихо струящейся речке
то там я увижу, то тут:
обрывками ангельской речи
боярышниц крылья плывут,

и целые бабочки тоже -
как будто живой ледостав,
прилипнув к текучему ложу
и крылья свои распластав.

Да что им, летуньям свободы,
какой-нибудь слабенький бриз!
Но именно тихой погодой
те бабочки падают вниз,

навстречу своим отраженьям, -
а вместо желаемых встреч
с холодным и темным теченьем
приходится слиться и течь.

Как если б нечаянно кто-то,
минуя любовь или тлен,
влетел бы однажды с налета
в зеркальный заманчивый плен.

И, может быть, очень похоже,
случайно влетев впопыхах,
свои отражения множа,
слова застывают в стихах.