***

Запру своё имя в покинутом Богом жилище,
надежду оставлю томиться на зыбких весах,
пускай безысходность мне ложе под окнами ищет,
по свежему снегу приманкой стихи разбросав,
пускай я реальностью буду прострелян навылет -
я знаю, грядущее скомканный лист подберёт,
и, путаясь в строчках, рождённые после - не вы ли? -
поймёте, читая, что мой наступает черёд.

Конец 1997 г.