Не разберу, где сердце тут, где разум.
Полно дорог и вот идешь любой…
Не говорили мы с тобой ни разу,
Ни разу мы не встретились с тобой.

А о тебе масаи ночью пели,
Блок в синих сумерках тебя искал,
С тебя «Венеру» делал Боттичелли,
А Мастер Маргариту написал.

Нам тени облаков всю испятнали крышу,
Угрюмый ветр спешит на это поле,
Сметая в Лету пыль пустых минут.

Кто о тебе расскажет и напишет?
Быть может, ты живешь в пяти шагах всего лишь…

Никто не знает, как тебя зовут.