Есть типаж
Для любых натюрмортов
В тех кульках,
что несешь ты в наш скит.
У тебя протестует аорта,
Отдуваясь за мой аппетит.
Ты готовишь, как будто рисуешь,
Будто молишься у алтаря,
И творишь превращенье не всуе,
И украсишь творенье не зря.
Пусть оно еще раз повторится,
И добавится свежий мазок,
Снова будешь у печки молиться,
Как на ветре степной колосок.
Рядом яблоки с запахом лета,
Это наши - и свет, и елей.
Тянет душу колодезность эта
Стать рабом
Тихой веры твоей.