Любая взаимность однажды заводит в тупик.
За исключением этой. В твой голос влюбляться –
заново-каждое-утро – слаще, чем пить
чашку зелёного с новым из постояльцев
перед прогулкой по венам твоим, по
вновь истекающим мёдом бетонным сотам.
…кольца, браслеты, небо, как молоко,
над головами; отчаянный и ни на йоту
не приближающий к тайнам своим дом
номер 13 в смертельной тоске потерян.
Так неподвижен взгляд его. Слаб – вдох.
И невозможная прихоть – открыв двери
шага не сделать туда, по лестнице вверх,
в эту божественно-сонную белую спальню –
позже вернётся желанием быть вне
самых счастливых, влюблённых, и прочих парных…



***

…не прикасайся. Словами. Мыслями. Взглядами.
Выветри из своих улиц мой живанши.
Сегодня по небу – передают радугу.
А радуга, в общем-то, это надежда на жизнь.
Или же просто надежда, что люди – прекрасные.
И в сердцевине у каждого – мир и свет.
А то, что порою ранят – какая разница,
ведь мне не больно. Не больно. Не больно. Нет.