Проклятье лет... Покоя нет,
Мешки повисли под глазами,
С трудом справляется скелет
С излишним весом. Осязаем,
Но только в зеркале, едва,
Заметен признак незабвенный.
Подрагивает голова,
Скрипит телегою коленный
Сустав. Ни летом, ни весной
Ничто не радует, не греет,
Давно седой, волосяной
Покров мельчает и редеет,
И девки, полные огня,
Цветут, увы, не для меня.
*Автор считает необходимым отметить, что не имеет никакого отношения к герою данного стихотворения.
А почему бы двум почтенным сэрам
Не расчесать оставшийся покров?
И взять по старой памяти, к примеру,
Бутылку водки и мясца коров,
Три воблы (все одно бежать за пивом),
И, что б недаром завершился пир,
Два литра превосходнейшего сидра...
Мда, это будет тот ещё ампир.
И вот тогда сказать мы сможем смело,
Ну если доживем до склона дня:
"Ещё, брат, пива! И не надо девок
Исполненных порочного огня!"
:-))
Вот и хорошо! (это я о сноске).
Всё остальное - отлично!
Миша,
рад присоединиться и повториться.
Октябрь мой наступил, уж дёсны отряхают
Последние клыки с увянувших корней,
Тучнеет силуэт, конечности тончают,
Журча ещё бежит в анализы ручей,
Но приговор вопит. В глазах слепни летают,
Обзорные поля всё уже и темней,
И страждут от погод скрипящие суставы,
И на давленье нет лекарственной управы…
Витя