цвет

 

Густой, беспросветно зелёный…
И слово безвольно молчит:
С листвою, в реке отражённой,
Никак не освоится стих.

Давно ли мы вместе глядели
И вместе пытались решить,
Какой это цвет. В самом деле —
Нет слов, чтобы не погрешить.

Лишь кисть живописца способна
Природы основу понять —
Могла ты, и в слове холодном,
Грёз солнечных гроздь передать.

О чём-то всё шепчутся кроны,
А время течёт тихо вспять.
Но прожитой жизни иконы
Решится ли сердце писать…

Останется тайнопись клёна.
Я видеть давно в ней привык,
Печалью земной опалённый,
Суровый архангельский лик.



 

Владимир Гоммерштадт, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 1016 № 52560 от 20.04.2007

0 | 1 | 2311 | 16.04.2024. 22:24:29

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []