***

Льется флейта водосточных,
точно выточенных, линий,
ветер южный, иль восточный
к ночи кружит влажным клином

между небом и землею,
между бытием и бытом,
меж нетленым и золою,
между вечным и забытым…

Нам ведь нужен голос чей-то,
ученик воды проточной,
превращенный в голос флейты,
восходящий в водосточных,

иль иных, небесных трубах,
зовом ангела влекущий,
в час, когда идет на убыль
пенье ночи в рощах, кущах,

в час, когда уже ничей ты,
ученик воды проточной –
нам ведь нужен голос флейты,
ветер южный, иль восточный…