Вот так и протекают наши дни.
Давно уже не пил я из Аракса.
Я променял студеную Арзни
на приторную непривычность кваса.

Не ходят здесь под ношей ишаки,
не зреет абрикос под солнца дымкой,
не подает к тутовке шашлыки
красавица с гранатовой улыбкой.

Мне вместо шерсти тонкий поролон
дает себя утюжить утлым телом,
и из окна не виден желтый склон,
заросший огородом Аракела.

Здесь утром колченогий почтальон
не дразнит по-турецки Алабаша,
и хаш похож на пенистый бульон,
заправленный подобием лаваша.

Во мне остался только вечный сон -
засвеченное небо Арарата,
звучит дудук, грассирует шансон…
И больше ничего уже не надо.