* * *

Сыну

Мой юный звездочет,

мой Овен кучерявый

Когда-нибудь прочтет

шестнадцать белых строк --

Полуночный настой

на придорожных травах --

Работа над судьбой,

пропущенный урок...

Прочтет, да не поймет,

перелистнет страницу --

Мой молчаливый черт

лишь мне постыл и мил.

Бездомность сквозняков,

истершиеся лица

Под мраморной трухой

отеческих могил.

02.04.2007