Возвращение блудного сына

Вечер, свечи поминальные,
Запах плавленного воска,
Тишина патриархальная,
Свет загадочный, не броский.

За окном - миры далекие,
Невесомые пространства.
За окном - пейзажи блёклые,
Да людей непостоянство.

Не сужу я опрометчиво,
Мир огромный и погромный,
Просто понял: делать нечего
В этой скачке ипподромной.

Не прельщают расстояния,
Не влечет надежд рулетка.
Сыном блудным, с покаянием,
Возвращаюсь к вере предков,

Где суждения - сакральные,
Где - ни глупостей, ни лоска...
Вечер, свечи поминальные,
Запах плавленного воска.

Миша, согласен : делать нечего. Если каждый будет выдумывать своего бога, что произойдёт?
Твой Витя

Миша, я попробовал нарисовать иную картинку бытования. Не суди опрометчиво: может что-то и дрогнуло...


Не сужу я опрометчиво
ни Лас-Вегас, ни погромщиков,
просто понял: делать нечего,
нет деньжат для ипподромчиков

Не прильщают наказания,
но влечет слегка рулетка.
Сыном блудным, с покаянием,
возвращаюсь к табуретке,

где суждения - сакральные,
пусть кухОнные без лоска...
Вечер, нигеры нахальные,
а по телеку - про "Оскар"

:))

Твой Л.М.

А как же иначе, Миша ?
:-)

Здесь - два шага до рая,
Здесь воля - в союзе с покоем .
Дом стоит на горе. Выше - небо.
Да солнце. Да Бог.

Ведь сознание есть - бытия непременный итог !


Спасибо.
С уважением
Лика

Миша, я наблюдаю отточенность слова, слога, смысла. Стихотворение создает настроение, может, с оттенком грусти. Но как все точно, прицельно, в душу. Геннадий

Сыном блудным, с покаянием,
Возвращаюсь к вере предков

Наверное, это сложнее всего, Миша, придти к пониманию.
С теплом, Люда