Похмелье

Выработанную душу нечем наполнить,
пройдена полночь.
Свет за окнами давит на веки
снизу вверх,
в кои-то веки
выходной
и можно поспать до лица отёчности,
на котором годы отчётности
оставили метки.
Время стрелок меткий,
палач равнодушный к своей профессии.
Независимо от возраста, пола, конфессии
приговор исполняет хмуро.
Утро.
Сдуру
рассказ на бумагу выплеснут нервной дрожью.
Брошу писать.
Брошу.

Семён Эпштейн, 2007

Сертификат Поэзия.ру: серия 987 № 51688 от 09.03.2007

0 | 1 | 2497 | 17.11.2024. 19:39:23

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []