(набросок автора)





Мой ангел отлетел. Путём дедукции
я понял для чего: он ждёт инструкции!

Знать, подустал пасти безмолвно бестию...
Ему, как мне, давно б пора на пенсию.

Лета взлетают стаей — ждёшь оплошности:
у них растут летальные возможности.

Гляжу с моста с усмешкой фарисейскою
и вижу море, так сказать, житейское.

Всё суета — соборность иллюзорности.
Моя тщета — моё мерило гордости.

Всё хорошо. Встаёт туман фатальности
над маятой скандальной моментальности.

Полёт шмеля выпиливают скрипочки…
Ну что ж — летим-с!
И я встаю на цыпочки...