Кружатся птицы. Испуганно, взбалмошно кружатся.
С вечера веяло, снег лютовал печенегом.
Стихло. Но сетью вороньего чёрного кружева
Застлано небо, как долы – холстинами снега.
Снег лютовал, но свернулся к рассвету сугробами.
Обозначая на белом своём изобилии
Две полосы, где дорогу неровную пробуя,
Ранние розвальни полозом их продавили.
Это ещё – не ЕГО. Это, видно, дворовые.
Или крестьянин из Савкино, ехавший мимо.
Ни ветерка. Над фарфорово-белыми кровлями –
Плотные струи фарфорово-белого дыма.
От Святогорья верста за верстою озвучены
Звоном. Но это – к заутрене. Служба такая.
Только декабрь, и над Сороти сонной излучиной
Птицы кружат – но причина пока что другая.