«Встань у реки, смотри, как течет река – ее не поймать ни в сеть, ни
рукой,
Она безымянна, ведь имя есть лишь у ее берегов…»
БГ


Ветрено. Вечно любимый февраль в неизменном цвете –
Ждешь-не дождешься, как рассветет и тихонько высветлит
Полоску берега снег, и расскажет северный ветер,
Что зимним утром бледен и свеж город у пристани.

Шумно, тяжко влекут свои воды злые скитальцы –
Балтийские волны, словно вращая незримые мельницы,
К дальним границам неба, тверди и дальше, дальше,
Дальше, куда одна лишь мысль проникнуть осмелится:

До райских рек и темного Стикса круговращения,
Чьи берега – и только они – имеют название,
Чьи тусклые воды всегда сродни текучему времени –
Ни ясных форм тебе, ни цвета, ни очертания.

Что мне, зрящей в стекло на солнца тусклое золото,
Бегущей берегом материка к середине жизни,
На грани весны, как пел один из этого города,
На стыке стихий трех, у края хмурой отчизны?

Мне - только видеть игру воды ближе к рассвету,
В болотистый грунт по теплу врастая – иного не надо –
Тем тростником слабым, чьи стебли колышет ветер,
И треплет дождь, но об этом уже писали когда-то…