Надрезая прошлое, найденное в кармане
оформляет мысли в тлеющую пыльцу…
И спешат "наотмашь битые по лицу"
к поездам. Мерещатся станции без названий,
как единственно верное. Свойственное концу
ожиданий.

И, треножа память, что-то меняют. (Прями-
ком из города с привкусом немоты
уезжают, под сердцем спрятав больное «ты».
И, морозный воздух втягивая ноздрями,
нервным вздохом полнят тамбуров животы).
Январями…

Как-то так, наверно… Курю, подтянув колени
к подбородку, тщетно взращивая вопрос
«почему?» И так отчаянно, наизнос
все орет внутри и скручивает в олений…
Междометья мыслями…Занавес. Апофеоз
сожалений….