Я, право, и не ждал такую осень.
Желтеют дни, как масло в банке шпрот.
И редко в небе выжигает просинь
Светило наших северных широт.

А кто бы ждал? Неделями не видно
Неласковое солнце октября.
А тут летит, как муха на повидло,
Во весь опор, культурно говоря.

Пожухлая листва кругом дымится,
Ползут пожары с торфяных болот,
И от дымов черным-черна столица,
А ночь светлым-светла наоборот.

Похоже, из могилы встал Кутузов,
Взглянул одним глазком на наш бардак
И сдал Москву поверженным французам,
Как свежую ботву, за просто так.

В который раз горит Москва без толку,
А я стою на Кунцевском холме,
Пытаясь нахлобучить треуголку,
Чтоб Бонапарт ожил на миг во мне.

Ладонь засунул под запах мундира
И прикусил в раздумиях губу,
Намедни я держал в руках полмира,
А нынче лишь подзорную трубу.

Я в битве буду и хитер и грозен.
Москва увидит пламя зимних гроз.
Сегодня за меня чудная осень,
А против нас – Кутузов и мороз