С поэтом соглашусь вполне,
Он ошибается едва ли –
Хранится истина в вине,
Мерцающем в моем бокале.

Лениво подставляет грань
Хрусталь лучу хмельного света –
И радуг тающих игра
Летит веселым сгустком лета.

Январь. Стихи. Вино. И дождь.
Лозы пьянящая свобода.
И ты чудес, как в детстве, ждёшь
От нового, очередного года...