И. Т.

Скажите, разве солнце виновато?
Мы варимся в своём соку, не в пекле?
Цепляемся, как стебли винограда
За стены, в тень. И падаем, как кегли

В толпе, проспект дымится миражами,
Мелькают лица, лица, лица, ноги…
А где-то ветхий свет за витражами.
Он всех призрит…
ну, хорошо… но многих!

И я сверну. Не потому, что знаю
Куда идти. Но что мне те пожитки.
Почудилось ли… верно… речь родная,
Мой тополь. Вырывается из плитки.

И пусть нам не сбежать, увы, за город.
Мы нищие, на паперти собора.