И. Т.
Скажите, разве солнце виновато?
Мы варимся в своём соку, не в пекле?
Цепляемся, как стебли винограда
За стены, в тень. И падаем, как кегли
В толпе, проспект дымится миражами,
Мелькают лица, лица, лица, ноги…
А где-то ветхий свет за витражами.
Он всех призрит…
ну, хорошо… но многих!
И я сверну. Не потому, что знаю
Куда идти. Но что мне те пожитки.
Почудилось ли… верно… речь родная,
Мой тополь. Вырывается из плитки.
И пусть нам не сбежать, увы, за город.
Мы нищие, на паперти собора.
Алёна Алексеева,
2007
Сертификат Поэзия.ру: серия
338
№
50353
от
07.01.2007
0 |
0 |
2484 |
05.11.2024. 03:41:06
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]