Мечты мои - жёлто-палевые
ленты и кружева -
легки, как портьеры в спальне
замка, где я жила

в начале прошлого века
(думалось - на века!),
в обществе южного ветра -
нежного чудака.

Мосты - с акварелей списаны -
шаткие (не сорвись!),
веточка кипариса,
голубодонный сервиз...

Снов прерывая кружево
(в окна ветвями - дуб),
утром встаю разбуженная
прикосновеньем губ.

Ветер пройдёт по комнате,
шёлковые края
штор извивая: «Помните?
Это - я...»