Дымят осенние пожарища,
клубами стелется к земле
дым….

…И горит огонь пока еще.

Хоть небо в пепле и золе.

К чертям прощенья и прощания!

…А сладковатые дымы
окутывают дымкой тающей
все,
что так резко видим мы….

И вот….

Стоим, как изваяния,
забывшись….
В чешуе дождя….
Слились с природой
окружающей….

И что мы видим там?

Себя….

* * *

В ноосфере поэзии русской
глубокая осень,
время диких размеров -
подобьем взлетающих птиц…
С поэтически сонных дерев
облетают глагольные рифмы,
обнажая сплетения мыслей,
дрожа,
осыпаются в зевы пожаров лесных…

Утром дождик и зябкое солнце к обеду,
и ветра день и ночь…

Ночь и день…

Разыгралося чтоб…

На полуденной уличной, схлёстанной сцене -
сладкий запах забвенья
да снежная дрёма в сугробинах слипшихся слов…

И январь чтоб вдруг стал для меня - ритмолов-празднослов …

И расцвёл чтобы, небом лиловым…

И увидел чтоб с улицы я,
как дитя
вновь и вновь
выдыхает
в замёрзшем окошке
в своё мировое пространство -
катрены.