* * *






Чем ближе к могиле, тем дальше от смерти,
А может быть, в пасть прямо к ней.
И на ухо шепчут безумные черти:
«Без веры, поверь нам, верней».
А ну-ка, расселись - я тряпкою вытру
И стулья, и стол поскорей.
Из сердца их шёпот пронырливый вырву,
Пока он ещё без корней.
Ступайте отсюда дорогой своею,
Наживкою хитрой маня.
Душе я и слова промолвить не смею,
А вам бы всё слушать меня.