Не воскресить поэта Иванова,
А впрочем, что бы мог поделать он?
И пишут и поют теперь хре-но-во,
Хоть и зовётся песней жалкий стон.

Напрасны шутки пародиста злого,
До лампочки ирония и злость
Тупым мозгам, отточенное слово
Не ранит черепов сплошную кость.

Поэты, пусть скажу я не умн`о, вы
В литературе хлеб, но мы-то – соль,
И не желаем жребия иного,

Блажен творец, что выбрал эту роль.
Вторым идти за первыми не ново,
Король почил, да здравствует
к о р о л ь!

©2006
:о))bg