Поэту, зарубленному по пьяни топором.

А в той посмертной книге…
Как жадно тронута была его душа огнём
и почернела…
И только четверть мыслей и идей и сохранилось.
Но всё одно,
нам всем нам,
всё одно –
мы собираемся у этого костра
погреть хотя бы руки…

Хотя бы…
вспомнить, и вздохнув,
повосклицать.

Какою нежнобелою, почти мелованной, она была
когда-то.
А он плеснул внутрь спирта…
…И поджёг.


* * *

Эй, Вы, парящие над жизненною чащей!

Поймите….
Нам, бескрылым невозможно,
забыв на миг шарманку ремесла,
закинув голову,
следить…
слепящей точке
вслед….

Эй, вы!!!

Пониже – можно….

Поэзия вам – не сеанс гипноза!

Так хочется увидеть взмах крыла.