
Жизнь, кажется, становится ровней,
без ям внезапных, режущих огней,
как пуля в лоб, трассирующей встречки.
Размерен день. И вечер ясен, тих.
И ночь – как миг. И лишь сумбурен стих,
бормочущий навзрыд о Черной Речке.
Что – бормотать?..
И коль назвался – груздь,
я говорю, что счастлив, - как клянусь
в зажатую плечом скривленным трубку…
идя к стоянке, зимним утром хрупким
я скармливаю кости – только хруст -
ослепшей и больной дворняжке Грусть,
так счастливо виляющей обрубком…
20.11.06
Андрей, дорогой! На самом деле ты ведёшь (пишешь) один очень длинный диалог с самим собой.Так писали многие замечательные поэты, а вершины в интровертивной поэзии достиг, например, И.Бродский.
И каждый из вас поэтов хорош по своему.То что ты пишешь я отношу к урбанистической лирике.Это городской житель со своей сложной психологией и этическими сверхпроблемами...но а если спуститься на землю: с тонкой лирикой, в которой любовь ко всему живому главная суть жизни.И она эта неподдельная любовь в каждой твоей строке...
Спасибо.
твой Леонид
Прекрасные строки, Глеб. Спасибо. Впрочем, многие Ваши стихи мне близки. С теплом, Люда
Да, картинка впечатляющая! Хорошо написано, Глеб. Геннадий