Памяти А. Н.

а ты молчи, моя вина,
на стыке прерванная повесть…
Горчит шагреневая совесть,
и тем, кто умер, не видна
в груди утопленная горесть,
слепой надежды семена…

Воздушный терем чистоты
и звонких яблонь перекличка,
и там, где сердце, по привычке –
скворчонок боли, и листы
о жизни прожитой – отмычка
в надмирный короб немоты…

В земле случайный образок,
на нем – Варвара, крест и чаша.
Так, собственно, и время наше:
художника слепой мазок
в углу осеннего пейзажа.
И дом, не низок, не высок.

Сколоченная криво клеть:
Все суета да магазины,
Поэзии угар невинный,
на рынке подешевле снедь,
учеба, поздний Бог, крестины,
работа, пенсия и смерть.

Все это жизнь и есть, ребята.
Другой Господь нам не дает.
Ложится мягко на кивот
Свет непослушного заката.
И теща по небу идет,
Уже ни в чем не виновата.

Август, Пушкинские Горы, – Москва, Родительская Суббота.

Александр Закуренко, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 906 № 48706 от 30.10.2006

0 | 2 | 3026 | 21.12.2024. 15:38:39

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []