На горизонт, горящий золотом,
на темные холмы зари
глядишь, смятением расколотый,
со змейкой-трещинкой внутри.

Свернувшись на груди, пригреется…
Она твоя и не твоя.
Она лукавая изменница.
Тростинка. Женщина. Змея.

И меркнет свет, и тьма сгущается…
Но как бы ядом ни ожгло –
ты будешь жить!
Тебе прощается
за то, что ей с тобой тепло.

Октябрь 2006