Ничего не грозило еще. Не крушилось.

Это малая ручка моего ребятенка
Рисовала ромашку. Рисовала матрешку.
Позади были койки в больницах, пеленки
От Минздрава. Ползла по цветному горошку

Золотая букашка. Дитя рисовало.
А душа моя слепо блуждала в поденке.
Да, кормила-поила, мела и стирала,
А букашка ползла по зеленой плетенке.

Ничего не грозило еще. Не крушилось.
И дитя было домом спеленуто, бытом.
Копошилось в игрушках. А ночью крошилась
Из далекого неба прохлада на битум.

На коробки хрущевок. На розы и свалки.
На подростков, прибивших дружка в перепалке,
На слова золотые о добром и вечном,
На ментов, прижимавших девчонку в машине,
На малиновый куст в серебристости млечной,
На чужого детеныша в пьяной «малине».

А когда они вырастут, мальчик и мальчик,
И, затиснуты школьною партой, сойдутся...
Впрочем, утро еще. Солнце. Золото. Мальвы.
Золотая букашка на руку садится.

Виктория Добрынина, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 1026 № 48032 от 07.10.2006

0 | 1 | 2112 | 22.11.2024. 10:57:13

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []