Небо провисло, как мокрая марля:
трезвое утро, бухой виноград.
Пахнет олифой очаг Папы Карло –
носом проколотый чёрный квадрат.
Кошка на коврике тесто замесит,
цепь конуры застрекочет в упор.
Плавит стога свежескошенный месяц,
сено вокруг расчесав на пробор.
Верно, и я этой грязью раскисну.
Горло, хоть маслом касторовым смажь,
если и пискнет чего за отчизну -
яблочко сдавит какая-то фальшь.
С горки последняя лесенка спета,
пруд «эскимо» камышовым оброс,
дамы, по пояс в воде, и валеты,
и виноградные косточки слёз.