Подмостки осени

«Не спрошу, Вам сколько лет.
Осеней Вам сколько?»
..................Евгений Клячкин


Ну что ж, пора в недальний путь —
подняться, лесенку приставить...
Нет, не смогу себе представить,
чтоб здесь я жил когда-нибудь.
Но вот ведь дело — снег в окно,
весь снег небесный — только в это!
В других же окнах будет лето —
на свете так заведено.
...........................Владимир Ланцберг
*




      -1-
      — Сегодня красок бал объявлен.
      Просеян дождь сквозь лес прозрачный.
      Зарделся куст, досель невзрачный,
      В кругу простоволосых яблонь.

      О... сень сентябрьского парка,
      Блеск императорского бала...
      Над головой живая арка —
      Аллей лепнина. Чем не зала?

      По кронам легкое волнение,
      Сквозь веер к вееру: «Полина...»
      Проснулось старое имение
      От шелестенья кринолина.

      У коронованного клена
      Чуть увядающая липа
      Стоит который год влюблённо,
      И близость их — неодолима.


      -2-
      — Сеньора? О… не раскачалась —
      Какая ш-ш-алость на холсте.
      Дождём наигранным печалясь,
      Умчалась ветра на хвосте!
      И — тихо всё. Меж тем и этим.
      Не угадать, какой сезон.
      Фонариком китайским светел,
      Мелькает за стволами зонт.
      Ещё шумит прибой зелёный.
      Лишь клён на сцене раскалённый…

      Зима объявится в конце —
      Кровинки нет в её лице...


      -3-
      — Какая погодка! За что этот дар?
      Из мятого шёлка скроили аллею…
      И клён, твой погОдок (он виды видал!),
      Ладони раскрыл: «Для кого я алею?».
      А дождь по осколкам — всё небо к ногам.
      Вот выдумал — путь устилать облаками,
      Листвой осыпать — непременно к деньгам…
      Мир вновь открывался пока по слогам.
      Шли люди навстречу, подобны богам,
      Собаки топлёное небо лакали…


      -4-
      — Осень — тонкий декор и резьба.
      Бес — в ребро, не по летам резва.
      Проступает в хоромах лесных
      Карандашный набросок весны.

      Но бушует в деревьях огонь.
      Ветер рвётся, что с привязи конь.
      Это страсть, запоздалая страсть...
      О... не дай мне в ней, Боже, пропасть.

      Обернись — это я. Это мы
      Всей палитрой за миг до зимы
      Утверждаем горячечный цвет
      Золотых и налившихся лет.

      Как ты медлишь, листвою шурша...
      Хороша? То-то жизнь хороша!
      Путь меж пут и живых паутин...
      Но кончается время путин.

      Начинается странный сезон,
      Где себя разрушать не резон.
      И, заслышав поутру рожок,
      По-над кронами вздрогнет снежок.


      -5-
      — Опьянеть от свободы,
      Хоть она — два глотка.
      О... тюремные годы
      От гудка до гудка.

      Два глоточка, глоточка
      Еще тают во рту…
      А крылатая точка
      Аж свистит на лету.

      Но какие ж верижки
      Эта осень сплела!
      Восхищайтесь, воришки,
      Как горят купола!

      Намалярила тётка,
      Растравила глаза,
      Там где надобно, втёрла
      Все плевки в образа…


      -6-
      — …И вышел свет из заточенья.
      Он сам собою ослеплён.
      пусть цвета кровное значенье
      Ему напомнит клятый клён.
      Пусть шорох охры в кроне вяза
      ему подскажет: сколько лет
      он был неведеньем повязан...
      Но жёлтый осени билет
      ему был выдан и «свобода» —
      в оттенках диких и ручных —
      плясать под линзой небосвода
      на стёклах стынущих речных,
      пренебрегая окуляром,
      что прожигает жизнь врачам,
      по хрупким звёздным капиллярам
      стекать на землю по ночам.


      -7-
      — Создавая вещи, лишённые смысла,
      Постигаешь смысл создания вещи.
      В океан выдаёшься подобием мыса
      И вдаёшься в дробность подробности вещей.

      Так, сам себе летопись, прописей осень,
      С последним листом болтаешь, болтаясь.
      Потом с ним летишь, ударяешься оземь,
      Всей участью с тканью природы сплетаясь.

      Пронзительней мига печали о вечном
      Не сыщешь, как только в небесном пейзаже,
      Мерцая звездой на судёнышке млечном,
      Не слушая спор между снегом и сажей.


      -8-
      — Только дрожь осинная в крови…
      Я листом отсохну безболезненно,
      а ступнями по тупому лезвию —
      уж потом…
      Бумагу не порви
      старомодной подписи прощания:
      то ли вызов, то ли давний зов…
      Если опускаться до низов,
      то до крайних:
      духом обнищания.
      Тут и рост мне пригодится — мал,
      от настила палуб — плоскостопие,
      щуплая души худой история
      в шёпоте посмертного письма,
      в шелесте опавшего вранья:
      было же и молодо, и зелено!..
      Глянь! Спадает вешнее везение
      с белой клоунады воронья —
      знать, к зиме и Знать на бал белил
      Запасает. А стволы почетною
      Колоннадой высятся по-черному —
      Лестницей ростральной без перил…
      25.09.2006


      -9-
      — Ветром свечи деревьев задуты,
      Но цепляется лист за флагшток.
      Это — жадность последней минуты,
      Обжигающий губы мундштук.

      Нищете первозданности внемля,
      На щите бы без брани уснуть,
      И не жрать эту мёрзлую землю,
      И не бить себя истово в грудь.

      Пусть бунтуют потерь листопады,
      Разбинтуют нам кроны ветра.
      Драгоценное масло лампады
      Жечь и жечь до утра…


      -10-
      — На стыке осени с зимой
      Права отстаивает темень.
      И по пятам своей же тени
      Шагаешь из дому — домой.

      То обгоняя, то отстав,
      Она с тобой играет в прятки,
      Покуда с лестничной площадки
      Не хлынет музыки состав.

      Сквозь грохот рельсов и колёс
      И ныне пресного застолья
      Взимаешь дань за день постоя
      У тени в ванной, полной слёз.

      И ставя чайник на огонь,
      Плечом придерживая трубку,
      Вдруг тени делаешь уступку
      И — пожимаешь ей ладонь...


      -11-
      — Сосны смотрят в воду Киржача,
      Камышей немое колыхание.
      В домике бревенчатом свеча
      На окне мерцает от дыхания.

      Но листва по рощам - полегла,
      В чёрном небе сучьев перекрестия.
      Колокольни тонкая игла
      Вышивает синие созвездия…


      -12-
      — Так годы листают страницы платформ
      сквозной электричкой, а нынешний — скорый.
      Смеются каркасы весенних реформ
      над снежной изнеженной лепкой декора.
      Оскомина скорых, настой отпусков,
      остывшая трапеза жирного лета —
      Толкутся в воронке кристаллы песков…
      Вдруг осень, как в нервной руке сигарета,
      Просыплет табачную крошку листвы,
      Подсветит лицо и пыхнет напоследок...

      В запасниках вечности тлеют холсты.
      А в склепе истории — времени слепок.


©2000-2006

*Как могла, отметила годовщину (29.09.2005) ухода Владимира Исааковича Ланцберга. Счастлива, что он читал многие из этих строк. Счастлива до сих пор вдохновляться творчеством и силой духа Маленького Фонарщика... Светлая ему память.

Довольно крепко построенные "подмостки"! С удовольствием поплясал на них.

С БУ
АЛ

Оленька, очень понравилось! Фразировка местами шедевральна...

-5- - мне особенно по нраву...

Оль, родная, спасибо и за стихи, и за память. С любовью, Люда

для меня "только в жизни чаще слякоть и дождь" и "кому на север а мне налево" нечаянно оказалось (совпало?) жутко личным... в то время...
:)
а больше я практически ничего и не знаю
спасибо

И что за досужие сплетни,
Откуда такие взялись,
Что вон, мол, желтеет последний,
Тобой недописанный лист?..
...

Всё хорошо, прелестно даже,
Но я спрошу по простоте,
Ответь, Пахомова, куда же
Умчалась ветра на хвосте?

:о))bg

Дорогая Оленька!
Спасибо Вам за эпиграф из Евгения Клячкина...
Его песни - прошли через всю жизнь...

Псков, Пилигримы, Рождественский романс, Не гляди назад, не гляди... Мокрый вальс, Этот город, он на вид угрюм... и т.д.

Ваша ЛЛИК

Оля, очень сильно. Здесь бесконечное количество мест, которые хочется цитировать. Геннадий

Привет, Олюшка!
Тройная радость:
наша встреча на terra poezia,
твой новый цикл и
могу об этом говорить (сделали, наконец, и комп, и и-нет).
Есть сов. суггестивные до герметичности 2, 6, 8… И осенне яркие, живые, прозрачные 3, 4, 7, 9, 10, 11…
Наверное подборка, цикл, книга - ступени мощности. Будем подниматься!
Позволь выразить свою признательность собственным ручейком в твою реку, надеюсь, того же состава:
* * *
У осени колеров колли по озеру неба сквозь даль
Звучит продолжением воли как будто рояля педаль…

Над осенью – озером года – кружить, не касаясь воды,
В естественности перехода по радости жить от беды

И творчеству мимо гордыни! Для мастера спесь – что песок:
Останется Времени имя, но время – пройдёт; просто срок.

Ценнее – нацеленность глаза, уверенность уха, руки,
И ум – драгоценней алмаза, как сердце – бессмертья строки.

А осень пока ещё властна листки обрывать… Календарь
В миру исповедуем ясно, а частно – прекрасный словарь

Всех колеров колли по клёнам, и золотом новым медаль
"За взятие осени" – звоном, как будто рояля педаль…
XIV.7