Подмостки осени

«Не спрошу, Вам сколько лет.
Осеней Вам сколько?»
..................Евгений Клячкин


Ну что ж, пора в недальний путь —
подняться, лесенку приставить...
Нет, не смогу себе представить,
чтоб здесь я жил когда-нибудь.
Но вот ведь дело — снег в окно,
весь снег небесный — только в это!
В других же окнах будет лето —
на свете так заведено.
...........................Владимир Ланцберг*

-1-
— Сегодня красок бал объявлен.
Просеян дождь сквозь лес прозрачный.
Зарделся куст, досель невзрачный,
В кругу простоволосых яблонь.

О... сень сентябрьского парка,
Блеск императорского бала...
Над головой живая арка —
Аллей лепнина. Чем не зала?

По кронам легкое волнение,
Сквозь веер к вееру: «Полина...»
Проснулось старое имение
От шелестенья кринолина.

У коронованного клена
Чуть увядающая липа
Стоит который год влюблённо,
И близость их — неодолима.


-2-
— Сеньора? О… не раскачалась —
Какая ш-ш-алость на холсте.
Дождём наигранным печалясь,
Умчалась ветра на хвосте!
И — тихо всё. Меж тем и этим.
Не угадать, какой сезон.
Фонариком китайским светел,
Мелькает за стволами зонт.
Ещё шумит прибой зелёный.
Лишь клён на сцене раскалённый…

Зима объявится в конце —
Кровинки нет в её лице...


-3-
— Какая погодка! За что этот дар?
Из мятого шёлка скроили аллею…
И клён, твой погОдок (он виды видал!),
Ладони раскрыл: «Для кого я алею?».
А дождь по осколкам — всё небо к ногам.
Вот выдумал — путь устилать облаками,
Листвой осыпать — непременно к деньгам…
Мир вновь открывался пока по слогам.
Шли люди навстречу, подобны богам,
Собаки топлёное небо лакали…


-4-
— Осень — тонкий декор и резьба.
Бес — в ребро, не по летам резва.
Проступает в хоромах лесных
Карандашный набросок весны.

Но бушует в деревьях огонь.
Ветер рвётся, что с привязи конь.
Это страсть, запоздалая страсть...
О... не дай мне в ней, Боже, пропасть.

Обернись — это я. Это мы
Всей палитрой за миг до зимы
Утверждаем горячечный цвет
Золотых и налившихся лет.

Как ты медлишь, листвою шурша...
Хороша? То-то жизнь хороша!
Путь меж пут и живых паутин...
Но кончается время путин.

Начинается странный сезон,
Где себя разрушать не резон.
И, заслышав поутру рожок,
По-над кронами вздрогнет снежок.


-5-
— Опьянеть от свободы,
Хоть она — два глотка.
О... тюремные годы
От гудка до гудка.

Два глоточка, глоточка
Еще тают во рту…
А крылатая точка
Аж свистит на лету.

Но какие ж верижки
Эта осень сплела!
Восхищайтесь, воришки,
Как горят купола!

Намалярила тётка,
Растравила глаза,
Там где надобно, втёрла
Все плевки в образа…


-6-
— …И вышел свет из заточенья.
Он сам собою ослеплён.
пусть цвета кровное значенье
Ему напомнит клятый клён.
Пусть шорох охры в кроне вяза
ему подскажет: сколько лет
он был неведеньем повязан...
Но жёлтый осени билет
ему был выдан и «свобода» —
в оттенках диких и ручных —
плясать под линзой небосвода
на стёклах стынущих речных,
пренебрегая окуляром,
что прожигает жизнь врачам,
по хрупким звёздным капиллярам
стекать на землю по ночам.


-7-
— Создавая вещи, лишённые смысла,
Постигаешь смысл создания вещи.
В океан выдаёшься подобием мыса
И вдаёшься в дробность подробности вещей.

Так, сам себе летопись, прописей осень,
С последним листом болтаешь, болтаясь.
Потом с ним летишь, ударяешься оземь,
Всей участью с тканью природы сплетаясь.

Пронзительней мига печали о вечном
Не сыщешь, как только в небесном пейзаже,
Мерцая звездой на судёнышке млечном,
Не слушая спор между снегом и сажей.


-8-
— Только дрожь осинная в крови…
Я листом отсохну безболезненно,
а ступнями по тупому лезвию —
уж потом…
Бумагу не порви
старомодной подписи прощания:
то ли вызов, то ли давний зов…
Если опускаться до низов,
то до крайних:
духом обнищания.
Тут и рост мне пригодится — мал,
от настила палуб — плоскостопие,
щуплая души худой история
в шёпоте посмертного письма,
в шелесте опавшего вранья:
было же и молодо, и зелено!..
Глянь! Спадает вешнее везение
с белой клоунады воронья —
знать, к зиме и Знать на бал белил
Запасает. А стволы почетною
Колоннадой высятся по-черному —
Лестницей ростральной без перил…
25.09.2006


-9-
— Ветром свечи деревьев задуты,
Но цепляется лист за флагшток.
Это — жадность последней минуты,
Обжигающий губы мундштук.

Нищете первозданности внемля,
На щите бы без брани уснуть,
И не жрать эту мёрзлую землю,
И не бить себя истово в грудь.

Пусть бунтуют потерь листопады,
Разбинтуют нам кроны ветра.
Драгоценное масло лампады
Жечь и жечь до утра…


-10-
— На стыке осени с зимой
Права отстаивает темень.
И по пятам своей же тени
Шагаешь из дому — домой.

То обгоняя, то отстав,
Она с тобой играет в прятки,
Покуда с лестничной площадки
Не хлынет музыки состав.

Сквозь грохот рельсов и колёс
И ныне пресного застолья
Взимаешь дань за день постоя
У тени в ванной, полной слёз.

И ставя чайник на огонь,
Плечом придерживая трубку,
Вдруг тени делаешь уступку
И — пожимаешь ей ладонь...


-11-
— Сосны смотрят в воду Киржача,
Камышей немое колыхание.
В домике бревенчатом свеча
На окне мерцает от дыхания.

Но листва по рощам - полегла,
В чёрном небе сучьев перекрестия.
Колокольни тонкая игла
Вышивает синие созвездия…


-12-
— Так годы листают страницы платформ
сквозной электричкой, а нынешний — скорый.
Смеются каркасы весенних реформ
над снежной изнеженной лепкой декора.
Оскомина скорых, настой отпусков,
остывшая трапеза жирного лета —
Толкутся в воронке кристаллы песков…
Вдруг осень, как в нервной руке сигарета,
Просыплет табачную крошку листвы,
Подсветит лицо и пыхнет напоследок...

В запасниках вечности тлеют холсты.
А в склепе истории — времени слепок.

©2000-2006

*Как могла, отметила годовщину (29.09.2005) ухода Владимира Исааковича Ланцберга. Счастлива, что он читал многие из этих строк. Счастлива до сих пор вдохновляться творчеством и силой духа Маленького Фонарщика... Светлая ему память.

Ольга Пахомова-Скрипалёва , 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 899 № 47836 от 29.09.2006

0 | 11 | 4342 | 22.11.2024. 04:17:06

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []