...так сесть, чтоб написать слова,
не обращая слух на рык бетонки,
на храп отца, свистящего во сне
в свирель гнилых зубов, сквозь тонкий,
как струнка, карандаш, настроить камертон
вдоль ритма пульса к сердцу, к мозгу, к мега,
куда-то дальше, выше и сильней:

"...как будто мало местности для снега
в пространствах, удаленных от людей,
и не хватает воздуха для птиц,
сидящих на резине перепонок,
для тварей, не стирающих границ,
детей, не вырастающих с пеленок,
заезженных авто, двухлеток ратных дел,
собак на поводках, в плену чернил копиров,
рыб в крепости сетей, затертых клавиш ''Del'',
стоящих на приколе толстых Илов;
размазанную синь по грязным облакам
в сумятице вручить Исправнику Вселенной,
и пусть поможет он, как кариес клыкам,
испорченной земле, воде, скривленной вене;
остаться без всего, отринуться от бега,
в бездушной тишине расплавить лед идей,
как будто мало местности для снега
в пространствах, удаленных от людей...''