Гибель Книжного Мира.

От Вас мне письма редко носит
Почтарь, плутая по дворам.
Их почитать никто не просит.
Никто не шлёт приветов Вам.
Нет, я беды не вижу в этом.
О просветлении молюсь.
И в сумрак, где печаль и преты
Из этих дней не тороплюсь.
Своих товарищей по цеху
Я не встречал среди людей
И понаслышке их успеху
В долине радуюсь своей.

1

В римейке бреда Campanella
Финал. Наш Кидекш всплыл, как хлам.
А то, что это не Барбело,
Возможно, и не новость вам.
Грачи над колокольней ветхой.
Под глотками колоколов
Звонарь дрожит марионеткой,
Держась за кончики шнуров.
Плывет троллейбус, сквозь прорехи
Народом, посыпая грязь.
Льдов искорежены доспехи.
Пресветлый Царь и черный Князь
Над местным сжиженным Бродвеем
Грустят, не споря ни о чем.
А мы с Алфеевым Матвеем
От церкви отошли вдвоем.
Апрель - барменом торопливым
Столы расставил у кафе,
Чтоб солнце медлило над пивом
В углу, где вечность под шафе…
Продавший почку молдаванин
Здесь врет, показывая шрам,
Что за Днестром снарядом ранен
И, что опять стреляют там.
Обвальщик мяса здесь – мыслитель.
Студент – непризнанный Эйнштейн.
Здесь гопник и труда учитель
Пьют вместе пиво и портвейн.
Солдат – пацан в бушлате рваном
Объедки шарит на столе.
Мой старый друг, протри стаканы,
Христос воскрес не на земле.
Собрав в щепоть крупицы веры,
Я возле сердца пронесу.
Шепну: “Прости…” И к вам, химеры,
Держа стаканчик на весу.
Пошло тепло, пошло волнами…
Ему сейчас не прекословь!
Как добрым вдовам с именами:
Надежда, Вера и Любовь.
Так хорошо! Заката пламя,
Как благодатные огни.
И счастье, где-то рядом с нами,-
Ты, только ноги протяни,
Как этот фраер с «Красной речки» -
Вполне приличный гражданин,
Которому в стакан две зечки
Уже подлили клофелин.
Умолкнет шум, замрут опойки,
Прервётся первый вздох листвы.
Застынут клены, дым с помойки
И небо редкой синевы.
Возьмёт портфель рука в наколках,
А мир протухнет под столом,
В сетчатке глаз, как в двух кошёлках
С каким-то пошлым барахлом.
И затеряется в подсобке
Вся жисть впрессованная в миг,
Как строчка, стиснутая в стопке
Ненужных, уцененных книг.
И вот, их в связках и коробках
Из «Мира Книг», роняя в грязь,
Выносят грузчики в штормовках,
На всю округу матерясь.
Упавший томик Окуджавы
Не подберет его матрос.
Водитель - квартерон кудрявый
Нам вслед не бросит свой вопрос:
«Ловцы троллейбусов рогатых!
Куда, куда стремитесь Вы,
Нехитрый парус из Булата
На две распутав бечевы?…
Не в тот ли край, где в свете тонком
Дом времени - Летучий дом
С надеждой, с куличом, с ребенком
И с рыжим озорным котом?
Там, в зеркалах былого вида -
В альбомах много милых лиц,
Молитв невечная обида,
Певучесть красных половиц…
Или к Лавандос, к ресторанам,
Где барахолки по пути,
«Герасим», щастье от Gabano,
Мадонны с пластикой груди.
Блуждать в неоновой метели,
Людей вокруг не замечать,
Понтов и алчности качели
На пищевых цепях качать,
И за места у дастарханов
Рвать глотки в сумраке звезды,
Стать грязью под ногтями ханов
Последней нефтяной орды…
Майданом фьючерсов догматов
Растёт там Церковь - на – Марже,
В продаже пластырь для стигматов,
Кайф зашлифованный в драже.
Найдёшь катрен в бюро находок,
Эрзац-героя в казино.
Там книга банковских проводок
Для многих – библия давно.»

2

Мы знаем, в той и в этой зонах
Никто себя не спросит сам:
«Когда всё лучшее в эонах,
То, что взаймы даётся нам?»
Никто не смеет знать ответа
(Поп скажет вам: “До похорон.”)
А спросишь Сакласа про это,
Так сразу притворится он,
Что глух, как отставной акустик.
И друг молчит, и враг молчит,
Молчит припухший вербный кустик.
Ответ в набате не звучит;
Не вытает, как труп в низине,
Где участковый месит грязь,
Крича в «трубу» жене Полине:
“Не жди! Мертвяк!”, - и матерясь;
Из оссуария Каифы
Крестом нательным не блеснёт
И нас, пристроившихся в мифы,
Не назовет. Не проорёт
Дрейфующим рыбацким хором,
Который понесло опять
На льдинах по речным просторам,
Шойгу в Москве мешая спать…
Крылатый вечер. Склон покатый.
Негромкий смех издалека.
Как тесно здесь. Огни заката
Роняют искры на снега…

…Раскоцал дурку урка старый,
А там: Спиноза, Кант, Декарт.
И фотка рыбинки с гитарой…
Не повезло… Не фарт! Не фарт!

1995-2006

Сергей Обухов, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 884 № 47727 от 25.09.2006

0 | 1 | 1958 | 23.12.2024. 03:18:24

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []