Оренбургский тракт

Осень. Холод. Затекают ноги.
И зачем для двух родных сердец
Говорю, что у любой дороги
Все равно имеется конец?..

Редкие осинки, словно свечи…
Но от них нам будто бы теплей!
Гасит скорость эта бесконечность,
Эта неосмысленность полей…

Встречная мелькнет и точкой в небыль
Улетит за несколько минут.
А ряды неубранного хлеба
Сиротливо к шумной трассе льнут.

Может, стало жить сытней на свете?
Может, просто некому убрать?
Стариков их выросшие дети
В города увозят… умирать.

Владимир Макуров, 2006

Сертификат Поэзия.ру: серия 1024 № 47540 от 18.09.2006

0 | 1 | 2205 | 22.11.2024. 02:54:20

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []