Мой причал

Моим друзьям, товарищам по пирсу, посвящается


На реке Смоленке, в Ленинграде,
Там, где тополя вонзались ввысь,
В корабли влюбившиеся дяди
В выходные мастерили пирс.

Этот клок земли, что над рекою,
Был особняком среди миров.
Он других не ведал перестроек,
Кроме перестройки катеров.

Наши планы становились былью.
Получилось! Удалось! Сбылось!
О бортА бутылок мы не били,
Но вино, естественно, лилось.

Гладь волны взметая неустанно,
"Петуха"* оставив за кормой,
Смачно матерились капитаны,
Услыхав в моторе перебой.

Не припомнить всё, что мы видали...
Жаль, нельзя словами передать,
Как тихи Приладожские дали,
Как грозна фортов ночная стать.

Но настали времена иные:
Капитанам на покой пора.
Нынче только самые "крутые"
Покупают яхты, катера.

Спит Смоленка. На реке - не лепо:
Там, где нас романтика вела,
Вместо пирса - головни да пепел...
Вот такие, господа, дела...


*) "петух" - гребнеобразная волна, возникающая в результате интерференции волн, идущих от бортов глиссирующего судна.

Просто и хорошо...
Умеете, Сэр по волнам памяти пройтись...

Спасибо, Андрей.

Хороший стих!

Удачи ( ну, и типа там футов под этим.. как его :))!