
Над гладью стен рванина облаков,
Точнее то, что было облаками
Там, наверху, где невесомость слов
Еще возможно удержать руками.
Еще жара. И теплый звук течет
Сквозь априори треснутые трубы
Туда, где слов поверочный расчет
Находит отраженье через губы.
Колючий свет, зажатый в этажах,
Висит бельем на зыбкой вертикали,
И преломляется в воздушных витражах
Оттенками хромированной стали.
Среди стекла, хромированной стали,
на высоте неразличимых дней...
А я-то думала: куда же Вы пропали?
- В жару нью-йоркскую... Оттуда всё видней...
P.S. А можно, я Вас поревную к ней?
:)))