to N. N.

Терзает тетрадь по четыре часа
Иной стихоплёт-бедолага.
Зубами скрежещет и рвёт волоса,
Но не поддаётся бумага…

Непрухи ли в жизни опять полоса,
Мозги ль перекисли, как брага?
В душе херувимов звучат голоса,
Бесовская в сердце отвага,

А строчка ложится крива и коса,
Стремается текста бедняга:
То, что популярно в народе – попса,
То, что элитарно – бодяга…

Напрасно перо обгрызает «поэт»,
Когда «вдохновенья»
с рождения нет…

©2006
о)bg